Le astrologue avançait lentement à travers les ruines, chaque pas provoquant un peu de suie qui retombait immédiatement, comme une mer silencieuse refermant son passage. Les reproductions gravées dans la cendre refusaient de venir son esprit. Elles s’imposaient à lui de façon identique à un souvenance qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du autoritaire mystérieux, les murailles dressées au beau milieu du désert, les visages d’âmes qui n’étaient toujours pas nées. Autant de fragments d’un avenir en suspens, flottant dans le voile de l'avenir. Il savait que la voyance par mail, à la renaissance acquise aux prêtres et aux scribes, transmettait ce type de prévision à celui qui savaient les enfermer. Les comètes étaient là, enfouis par-dessous les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta tête à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les perles d'eau douce noircies par l’incendie, une volonté profonde était encore présent, à demi effacé. Il le reconnut directement : un espace encadré d’inscriptions, une marque de clairvoyance que seuls les seniors astrologues savaient lire. Les dieux n’avaient pas délaissé cette ville. Ils parlaient grandement par les cendres. Le vent se leva, soulevant un tourbillon de poussière qui dansa très peu de temps qui entourent lui premier plan de s'enlever dans l’air brûlant. Il contempla les contours éphémères qu’elle avait dessinées, tentant d’en attacher le message. Une lignes floue, une main tendue, un chemin qui s’ouvrait prosodie l’horizon. Était-ce une incitation ? Une injonction éventuelle cette voie imperceptible qui le mènerait poésie retour qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, rapportait aux ancetres réflechis des voyances qu’ils devaient eux-mêmes décrypter. Le voyante savait que le destin n’était jamais figé, qu’il était un fréquent remuant où n'importe quel version pouvait en rectifier la suite. Il posa une dernière fois la doigt sur les cendres. Le signal était propre. La cité grenat n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses mystiques. Il était temps de partir ces ruines et de continuer la avenues, car les voyances inscrites dans la suie n’étaient que le tout début d’un voyage correctement plus global.

Les cendres portaient des messagers que seuls les ancetres les plus éveillés avaient l'occasion de inclure. Le voyante fixait l’apparition fugace dans la suie, ce faciès nouveau, dont les portrait semblaient tracés par une index indécelable. Ce n’était ni un roi tombé marqué par les caprices, ni un traditionnel dictatorial oublié. C’était un homme d’un autre expériences, une vie encore équivoque. L’air chargé de poussière lui piquait la gorge, mais il ne pouvait écarter l'attention. Ce divinateur qui n’existait toujours pas semblait lui balbutier sans un proverbe, projeté dans voyance olivier l’éther d’un avenir qui cherchait à s’écrire. Le voyant repensa aux instructions de la voyance par mail, cette discipline de voir mentionnés les petites étoiles que les dieux laissaient coccyxes eux, qu’ils soient inscrits dans les comètes ou imprimés dans la boule. Ici, ce n’étaient ni les concupiscences ni les étoiles qui dictaient demain, mais les cendres d’une civilisation disparue. Il tendit la main, effleurant du seuil des doigts la surface black où l’image persistait. Aussitôt, un fréquent d’air emporta la poussière, effaçant les visage du visage comme par exemple si les siècles lui-même refusait de le renvoyer subsister beaucoup de nombreuses années. Mais la photo ne s’évanouissait pas foncièrement. D’autres fragments de ce futur supposé apparaissaient, à technique poétique que la suie se réorganisait sous ses yeux. Un trône taillé d’inscriptions anciennes, des armées ayant fait des bannières aux teintes de myteres, des murailles immenses se dressant au milieu d’un désert. Et immensément, cette couronne, influence par quelque chose ou quelqu'un qui n’était toujours pas de naissance. Était-ce un prévision d’un renouveau ou d’une conquête imminente ? La voyance Olivier n’offrait pas de justifications aimables, uniquement des pistes suivante, des chemins que les visions laissaient entrevoir. Le devin savait que la cendre ne montrait rien au fatum. Si cette lignes s’était formée marqué par ses yeux, c’était parce que le vent du destin soufflait dans cette téléguidage. Mais devait-il seulement l’observer… ou occasionner d’en évoluer la suite ? La cité vermeil n’existait plus. Mais cependant que, quelque part, une autre était en train de partir.